Лирическая поэзия - род литературы, в котором внимание автора направлено на изображение внутреннего мира героя, его переживаний. Так учат словари.
Интересно стало заглянуть во внутренний мир авторов, отобранных Игорем Владимировичем для коллективного сборника, название которого так часто мелькает в "бороде".
Во первых строках коллективного послания читателю представлены стихи, принадлежащие Марине Русовой.
Итак - "Сад". Правда, сада я при беглом просмотре так и не увидел. В глаза бросились прохудившаяся крыша, неглубокий водоём, откос почему-то фиолетового цвета, привалившийся к неизвестно откуда взявшейся осинке... Просмотрел? Начнём с начала...
шлепки дождя о почву - наказанье
погоды за нарушенный покой
Интересно бы знать, кто кого наказывает - мы погоду или погода нас? Как-то невнятно сформулировано. Допустим погода нас. За её "нарушенный покой"... А что такое "покой погоды"? Не путает ли автор обозначения "природа" и "погода"? Погоду ли мы нарушаем, или природа погодой реагирует на наши действия? И хотел бы уточнить у автора, если окажется, что природа погодой нас струнит: "А что в доисторической эпохе дождей, бурь, снежных заносов не случалось? Прям-таки ежедневно царили тишь, гладь и Божья благодать?"
мы платим небесам бесценной данью
не ведая цены договорной
Это какой такой данью мы платим? "Бесценная дань" - это что? Вообще-то дань, как таковая, имеет количественное измерение. В рублях, шкурках, тугриках. А "бесценная" - это из другого смыслового набора. И что значит, "не ведая цены договорной"? Как можно её ведать (то есть знать), если цена эта появляется лишь в результате договора между продавцом и покупателем, а по-простому - в ходе торговли?
Не существует она сама по себе в неких скрытых прейскурантах, но является, как утверждал Мечников, результатом согласия, то бишь "продукта при полном непротивлении сторон". И ещё, можно ли выплату дани отнести к элементу товарно-денежных отношений? Я-то считал, что это принуждение отдавать победителю часть своих кровных, не получая ничего взамен. Кроме возможности жить.
Так в чём же выражается дань, которую мы платим Небесам? И главное - за что мы ею платим? Нет ответа. Продолжим "биться лбом в закрытое окно" в надежде увидеть обещанный в заголовке сад (возможно "всё в саду". В смысле - там все ответы).
не за горами снег покроет плюшем
и дом и пруд и занесёт по грудь
откоса фиолетовую тушу
Не за горами покроет? Это как понять? Здесь, а не за далёкими горами, в неведомой стране покроет? Или автору не хватило стихотворного размера дописать строку? Мол, не за горами то время, когда... И почему плюшем? Неужели, только для рифмы? Полез в словарь.
Плюш (фр. peluche) - ткань с длинным (до 8 мм) ворсом на лицевой стороне, разновидность бархата. Используется для декоративных целей, шитья женской одежды, маскарадных и театральных костюмов, обивки мебели, изредка - обтяжки салонов автомобилей.
Почему именно плюшем, а ни каким-нибудь другим, более неприятным материалом? Позлей, чтобы соответствовать настроению. А то как-то слишком ласково для таких суровых предостережений. Мишки плюшевые вспомнились, юбочка из плюша. Не гармонирует с астматически дышащим домом, и прохудившейся крышей, где мысль (жаль, автор не сообщил, чья) бурьяном зарастёт.
Ну вот и концовка! Даже слово "сад" в ней мелькнуло. Сейчас узнаем, к чему были нам здесь все эти страсти из неизвестно чьего бытия описаны.
и только сад тобой очеловечен
возможно эту боль переживёт
Стоп. Или я невнимательно прочитал, или автор невразумительно объяснила... Какую боль сад должен пережить? И что за сад такой, откуда он? Не было, не было и вдруг - на тебе... Дом астматический в стихе был, крыша худая была, цены договорные упоминались, фиолетовая туша, бурьян. А сад? Ну если только осинку отнести к плодово-ягодным... Сада не было, как же ему боль-то, которой тоже нет, пережить? Фантомную, что ли? Озадачила Марина. Несуществующий сад, несуществующая боль... А есть ли стихотворение?
***
Пошли дальше. Ну Велигжанин, Меркулов, Натафей, Носовой - этих авторов я давно знаю. И для данного обзора их стихи не интересны: придраться не к чему. Авторы понимают о чём пишут, и поэтому у читателя вопросов не возникает, а возникают только сопереживания. А это тема для другого разговора.
А вот стихи Виктории Качур зацепили. Например, "уроки музыки". Я сам музыке-то не учился. Повезло: ни голоса, ни слуха нет. Но к старости интересно стало, как это у них, у музыкантов, всё организовано? Откуда виртуозы берутся? И тут, как сон в руку, стих Виктории. Читаем. Оказывается, стать музыкантом
не поможет тебе лесть,
не поможет тебе плеть,
Представляю, как расстроились юные дарования и их не очень одарённые сотоварищи, когда узнали, что плеть, в виде отцовского ремня, не приблизит их к виртуозности! Они-то очень надеялись, что после двух-трёх хороших порок, достигнут вершин совершенства игры на классических и народных инструментах.
а прими её так, как она есть,
деревяшка должна спеть,
Сначала не понял, что принять-то надо. Покрутил стих, покрутил. Выходит, что "деревяшку". Чувствуете, какое у автора трепетное отношение к инструменту, предназначенному для извлечения музыкальных звуков? Высокое отношение! Так что имелось в виду под ёмким и образным выражением "деревяшка"? Уж, ясно, не саксофон или труба. То есть стихотворение это не является инструкцией для тех, кто решил посвятить себя духовой музыке. А пианино - деревяшка или нет? Трудный вопрос. Там же и металла напихано вовнутрь, и клавиши пластмассовые. Вот гитара - если без струн - точно деревяшка. Но как она без струн споёт? Чем?
будь всегда терпелив и не будь груб,
чтобы нужный извлечь звук,
знай, она хочет только твоих губ,
хочет только твоих рук,
Так, это интересно. Это всё ещё о музыкальных инструментах, или уже о чём-то другом, чему в музыкальных школах молодёжь не учат? Да и вообще, о чём в присутствии детей говорить не следует. И издаваемый звук тогда... Извините, отвлёкся. Вернёмся к музыке.
Итак, не будь груб, уточним, с музыкальным инструментом. То есть не пинай пианино, не топчи скрипку - это не поможет получить приз в престижном международном музыкальном конкурсе. И не давай никому свои музыкальные принадлежности - они страстно жаждут только тебя...
и без разницы, сколько часов ждёшь,
сколько долгих пустых дней,
чтоб почувствовать кожей её дрожь,
стать одним существом с ней.
Здесь я не стану ёрничать. Здесь автор убедителен. Вот бы предыдущие строфы выправить так, чтобы они соответствовали финалу. Тогда бы и стихотворение можно было выносить на суд читателя.
***
"Вот и Михаил Ездаков из тех же", - подумал я, зачерпнув из подборки про "лабиринт пустоты", "стадо звёзд" и "рассыпающийся туман". Но вдруг вылез из стихов другой лабиринт - лабиринт потерявшихся лет... И тогда я принялся читать хоть и, как всегда, недоброжелательно, но с интересом. И не пожалел.
Уходящие в закат
Отрешённая долгая ночь. Глухозимье. Не спится.
Глухозимье - отлично!
За окном фонари рассыпают лиловый туман.
Ну как можно туман рассыпать? Не соглашусь.
По дорогам промёрзшего неба в седой колеснице
Не спеша поднимается в звёздную гору луна.
Замечательно. Вот только возражение по поводу дороги во множественном числе. Одна дорога у Луны. Во всяком случае, если речь о конкретной ночи.
В одиночестве трудно схватиться за свет и согреться,
Различить надоевшую тьму и лучистый рассвет,
Тоже не соглашусь. Почему это в одиночестве трудно? Вообще невозможно. Ни при каких обстоятельствах. Даже при наличии здорового и слаженного коллектива. И схватиться, и согреться. Да и надо ли пытаться?
А по второму тезису... Не знаю, как автору, но мне удавалось даже в большие праздники различать ночь и день... : )
Но сегодня внезапно вернулось весёлое детство,
Забирая меня в лабиринт потерявшихся лет.
Вот это отлично! Правда нет связи с предшествующими двумя строками. Причём тут "но"? Однако само по себе - замечательно.
...Опускается вечер, и дед у разбитой калитки
Неустанно торопит идти на заросший залив,
Наконец на рыбалке... и где-то с десятой попытки
Удаётся подсечь краснопёрку... Темнеет вдали -
Возвращаемся к дому. Я гордый, но сильно уставший.
У опушки нас ждёт, улыбаясь, отец, и звучат
Тут бы - в этих шести строках - малость поработать над изложением. Например, "Темнеет вдали" и к строке не пришито, и по смыслу не очень. Вдали темнеет, понимаешь, а около реки солнышко во всю светит?.. Но в целом ничего.
Колыбельные ноты пастушьей свирели за пашней,
Мы смеёмся и вместе уходим в июльский закат...
Нравится!
Здесь все живы. Здесь нет неуютной тоски и тревоги.
Здесь счастливое сердце не знает про бездну утрат.
Подожди, долгожданная радость, побудь хоть немного,
Обними и останься со мной в тишине... до утра.
Концовка замечательная! Ну слава Богу, и в этой подборке нашлось, что приятно почитать. (Я не имею в виду стихи уже перечисленных мной замечательных авторов, которых я всегда с удовольствием перечитываю, хотя и не всегда с ними соглашаюсь.)
Но отдельно о стихах Михаила. Так сказать, личное обращение.
Михаил, у Вас, несомненно, сильное поэтическое дарование. Главное, о чём я пока не говорил - это удивительная музыкальность. Ваши стихи льются. Я не знаю, сколько Вам лет. По тексту о детстве можно предположить, что Вы уже человек не первой молодости. Не идите по линии наименьшего сопротивления, не запускайте свой талант в тираж. Работайте над словом. Будьте требовательней к себе.
Не надо допускать самотёка. Всякое "ля-ля" у Вас получится без труда, потому что, как я уже сказал, Ваша поэтическая речь легка и музыкальна. Пускай льётся, не мешайте, но определитесь с качеством потока. С чистотой поэтических струй. Удачи Вам!