# ...в метком мускусе влеченья... (Стихи - 2002)

Валерий Иванович Клёнов

Взгляни, взгляни вокруг себя, Как плаха хлебосольная легка! Как ветренен текущий говорок Из оговорок городящий огород...

...В МЕТКОМ МУСКУСЕ ВЛЕЧЕНЬЯ...


(Стихи - 2002)


В садах - печаль листвы опавшей,

И сердца сохнущего даль

Качнулась в отзвуке щемящем

И взгляд уводит под вуаль.


Перебирает перепевы,

Зернится в матовом платке,

И переправы без предела

Мостит на стынущей воде.


А эхо, шаткие перильцы,

Приладив, забивает гвоздь

Березовою руковицей

В рябины вспыхнувшую гроздь.


* * *


Кто не сидел, охваченный тревогой

пред занавесом сердца своего


Р.М.Рильке


Мой неприкрытый страх

Такой же как трава,

Когда в руках хозяина

Наточена коса!


* * *


Мы вырастаем из друзей,

Скорбя в преддверии утраты,

И строим хладный мавзолей

К еще не наступившей дате.


Чреда разлук минутный счет

Сменяет годовалым,

И память, съёжившись, бредет

По вешкам обветшалым.


Лишь миг - и выскользнет из рук

Ладонь, разжавши пальцы ...

Мишенью черной смотрит круг,

Где мы - лишь постояльцы.


* * *


В кратности крика ночного,

Сырости, скрипе уключин

Утро сквозит новой течью

В днище короткого века.


* * *


Денису Николаеву


Язык, задорен и скуласт,

Шагнул за рамки обихода,

Так сбрасывают вниз балласт

У белой кепки небосвода,


И потеряв напор стопы,

Во власти ветра и свободы

Цепляется за край стропы,

Как за размер усталой оды.


* * *


До переката разлилась река,

И кружит заводь сонными часами,

Но оступившись, разноречьем струй

Срывается на спор с недвижными камнями.


Утратив пыл, рябит босой песок

На выкате, за красными флажками,

И переводит стрелки вновь

К истокам, к заводи с цветами!


* * *


Отголосок из Эмили Дикинсон


Среди камней не виден след,

А время - ждет года...

У перламутра, что вода

Забросила сюда.


Ах, в эту раковину дождь

Проникнет без труда,

И шелест спрячется, когда

Внутри пуста она!


* * *


Видно, боком ко мне стоит ночь

С беспокойною стайкой

Звезд, растаявших в поисках яркого света.


Только трепетом крыльев,

Предчувствием трепета

Правит грядущее утро.


Сочинитель еще не затеял интриги,

И цепляет недлинным веслом

Наплывающий берег.


В тростнике пересушена жизнь

И заложена в хрупких страницах.

Лесу тянет на дно

своенравная рыба.


* * *


Шутливый стишок

к беседам с Хилинкой Кайзер


Перебираю в лужицах капель,

Сухую комкаю бумагу,

И отворяю жизни дверь

Навстречу роковому шагу.


Цветы выносят стайкой птиц:

Черней дроздов лишь пестрый дятел.

Мой ствол уже повержен ниц,

И дробью гулок мой приятель.


Спеши в нетленные сады,

Где хороводы - молчаливы,

Слова слоят раскрой слюды,

А строфы горды и кичливы.


Перебирай капели дробь,

Дробися, кайся в отраженьи,

И свежую почуяв кровь,

Потомка побеждай в сраженьи!


* * *


Запах горечи лижет мне ноздри,

Соль сыреет и плавится в капельках страсти,

Мои кони сметают волны набегающей эхо,

И сбивают дыханье в галопе по влажному брегу.

От кого мы бежим в забытьи!?

От напасти природной?

Иль от тяжких корзин одиночества? - Полно!

Скрасим же молчаливое лоно:

Инсталляцией мелочи, части, фрагмента, детали.

Мы узором мозаики трудим заблудшие души.

Перевод наш не точен, попытки - извечны!


* * *


На закате недвижим наш флаг,

Сохнут весла. За гранью воды,

У костра мы теснимся в кругу,

И в усталых мечтах - вдаль стремим корабли.


Наши сны на земле тяжелы и легки:

Перекат - расплетаю звенящие струи...

Наши сны на земле, как потоки воды -

Прошлогодние ливни и снег, перетопленный в будни.


На закате недвижим наш флаг...


* * *


Ю.Мориц


На столе карандаш,

Рядом ластик-резинка.

Я стираю им сны,

И кладу их в корзинку.


Я развешу бельё

На больничной веревке

И спрошу, сколько жить

у сороки-воровки.


Та в ответ унесет

В жадном клюве простынки,

Мне оставив журнал

С глянцем чьей-то картинки.


* * *


Мы будем ... (к национальной идее)


Ни за_точкой - рваная память,

Ни стилета - многие лета

На крови ушедших в песок,

Сорок лет в зеленой бутыли,

Задыхаясь и метя сортиры,

Перебродит ничейный народ


* * *


Александру Кабанову


В кабале цветов и песен,

В метком мускусе влеченья

Хороводит до озноба

Речи беглое теченье.


И безудержно транжирит,

Числя каждое мгновенье,

По крупицам нажитое -

Новое стихотворенье!


* * *


Александру Кабанову


А мир слоится не спеша,

В чесотке, кожу щелуша...

Глядя как оптом волокно

Жизнь скручивает за стекло.


Взгляни, взгляни ж вокруг себя!

Как плаха хлебосольная легка,

Как ветренен текущий говорок

Из оговорок городящий огород.


О легкость быта - в исчисленьи,

Двоящегося без сомненья

Октетами, как слепками души,

Рассчитанной за мелкие гроши!


* * *