"Я создаю музыку своих слов, я играю аккорды буквами и предложениями, я пишу симфонию абзацами и главами. Я снова думал о мире. Я долго смотрел на нас во сне. Я видел каждого снаружи и изнутри. Что вы чувствуете. Я не нашёл ни одного человека достойного этого мира. Каждый из вас ненавидит его по-своему. И даже когда вы радуетесь своему счастью, своей удаче, вы и не подозреваете, что совсем скоро придёт тот миг, когда весь мир будет вам ненавистен. Наш мир это вампир, который делает вам то приятно, сжимая и очаровывая в своих крепких и неуязвимых объятиях, то невообразимо больно, высасывая из вас жизнь, сначала медленно, а потом всё быстрее и быстрее. И вы умираете, проклиная всё на свете, ибо забрать с собой вам не удалось ничего. И стоило всю жизнь мучиться ради нескольких часов предсмертной агонии, а в конце ... а что в конце? Этого ни кто не знает. И именно из-за этого большинство из вас ненавидит наш мир. Некоторые пытаются забыться, но потом иллюзия исчезает и вы опять в этом мире, сером, скучном..... Но скоро придёт время. Ожидайте. Ждите меня. Я покажу вам мир с совершенно новой стороны, открою для вас грань неизведанного. После этого каждый поймёт своё предназначение, каждый не захочет уходить отсюда и каждый полюбит сильнейшей любовью каждый камень его окружающий. И помните обо мне, ибо только ожидание меня ускорит моё появление".
Это было прочитано только однажды, и только единожды, но также приказано было сохранить в памяти каждую строку, каждую букву начертанного и передавать дальше по древу фамилий. Так это пророчество дошло до наших дней. От отца к сыну, от матери к дочери преодолевало оно расстояние, время, эпохи. Но только в наше время обрело оно настоящий смысл. Тысячи, миллионы по всему миру знали пророчество и каждый ожидал чуда, которое должно было вот вот произойти. Мы знали о нём. Но мы не знали, с какой целью он родится. Этот человек.
Имени его не знает ни кто. Его настоящего имени. Прожив 20 лет он потерял зрение. Только музыка и слух были его единственной отрадой.
Однажды, сидя за столом, он размышлял о жизни на земле, с какой целью он существует. Такое никчёмное существо не может быть для чего то предназначено. Он достал бумагу, карандаш и начал писать. "В моей смерти не повинен ни кто...." После этих строк он отложил карандаш. Он слышал музыку. Музыку своих слов написанных на бумаге. Он продолжил писать и музыка, не останавливаясь, влилась в его сознание, словно мощный поток вод, прорывающий себе путь к океану. Каждое прикосновение, каждое осязательное чувство создавало в мыслях его определённый звук. Но когда он излагал свои мысли на бумаге он слышал музыку. И более того он осознавал, какая мелодия правильна, а какая будет отвергнута самим существом его. Он стал писать, его рассказы были совершенно лишены смысла, но после прочтения их человек переполнялся чувством и состраданием ко всему что видел. И каждый понимал своё место, свой определённый мир, своё предназначение.