Да кто тебе сказал, что я Стихи пишу?
Такая ерунда.. не слушай эту ересь...
Я просто на кусочки - душу потрошу...
И раздаю тому, кто топчется у двери...

Кто мимо проходил - и вдруг свернул с пути,
Заслушался меня, иль пожалел украдкой?
Кто знает, сколько вас - успеет так войти,
И скольким моя боль покажется чуть сладкой...

А ты, вооружен, и лупой и пенсне...
И ищешь /вот смешной!/ - меж строчек своды правил,
Измерив по слогам - что именно - во мне?
И снова всю меня - чему-то сопоставил...

Пытаешься впихнуть - мой крик в скупой шаблон...
А он - испуган тем, что с ним - вот так, по-скотски...
И ты - скрививши рот - чрезмерно удивлен,
Что мне не близок Блок, да что там - даже Бродский! 

Да, может я не "чту".... А разве - я должна?..
И пусть моя - легка и одинока лодка...
Да, у иных - Стихи, как тонкий вкус вина,
Моя же боль - груба, но действенна, как водка...

И пусть моя вчера - безмерная душа, 
/ведь каждому - кусок/ вдруг съежится шагренью, -
Я знаю, - что пока ко мне еще спешат -
Она не улизнет к чужим стихотвореньям...