Весенний дождь. Асфальт намок, 
Пестрится пятнами тоскливо.  
Хромые голуби клюют, 
А люди на скамейке пьют
          О, чудо! Сок,
А не просроченное пиво.

Шагаю мимо, глядя на шнурки
         излишне пристально.
Я покалечен Бродским, 
И этим вот скупым дождём. 

Кривым гвоздём
          я вбит в рассохшиеся доски 
                         негаданной весной, 
И оттого брожу, растерян и обижен. 
В каком-то смысле я больной. 
В каком-то жив, а третьего не вижу. 

А вы? А где сегодня были вы? Кому звонили? 
Да выкиньте вы всё из головы, ведь выходные...
         ...Что-что? Работой завалили,  
И просят шкаф перевезти родные? 

Понимаю.

Шкаф - дело важное. Важней, чем дождь. 
Но, думаю, однажды ты придёшь 
Ко мне за старым гвоздодером, 
         сутулому вахтёру 
                      бросив: 
       "Не могу уснуть"
А он кивнёт, и ничего не спросит
Про гвозди и нежданную весну.