Поэт - его струна гораздо тоньше.
Жар медных труб усиливает звук.
А он, босой, проходит по пороше,
На нерве свой прямой проплавив круг.

Кровоточит перо его стальное,
С пергаментом столетия роднясь,
И воспевает время золотое,
Перемежая слёзы, пот и грязь.

Поэту нет конца - есть лишь начало.
В глубины уходящий виден след,
Он не познает славы пьедестала,
И чести открывателей планет.

Но отголосок стен услышан будет
В тот самый час, когда взойдёт восток.
Поэт себя по высшей мере судит,
И каждый миг поэта - эпилог.
13.11.2019 г., Игорь Стрелков