Есть дом один -
В нём не ударят в спину,
И не придётся долго объяснять.
Но где он, кто его задвинул
Под пыльную старинную кровать?

Там в войлочных клубах
Клубятся тайны.
Там гвардия храбрейшая из всех
Пьёт горькую. И это не случайно -
О них забыли. Тут и пить не грех...

Колёса, нитки, 
Ленты из металла,
И ленты мягкой ткани всех цветов
Переплелись и дышат в такт хорала,
Неслышного для суетных умов.

Там выдумка прекрасная почила
На осязаемых до боли простынях.
Там дышит сумрак нежностью, но страх
Уже вонзил корней больное стило.

Задвинут дом,
Задумчивый, недвижный...
В нём не ударят в спину, точно говорю!
Он пересыпан мудростию книжной,
Как нафталином. Я его дарю

Тому, кто сможет...
Впрочем, умолчанье
Куда уместней для подобных дел.
Кто понимает толк, и кто в достатке смел,
Тот сам поймёт - к нему моё воззванье.

А не поймёт, так пусть осядет мел
На стены, пол и всех, кто не сумел
Игрушку превратить в ожившее сказанье.