Нет, не сюзерен, не вассал,
Не герой, не предатель уз...
Кто бы мой портрет написал,
Чтоб ему не в тягость был груз?

Написал на грязной стене,
Спрятав от назойливых рук,
Красками - дешевле, чем медь,
Литая в копеечный стук.

Напоследок мазнув разок,
Память сбросит, как кожу змей.
Отхлебнёт абсент иль там грог...
Что ему до моих затей?

Пусть идёт, поклонюсь во след,
Осеню дрожащим крестом.
Не беда, коли крив портрет,
Я и сам не Ален Делон.

Не беда, что солгут цвета,
Что неряшлив штрихов разбег.
Сероглазых дождей чреда -
Не беда. За короткий век

Переплавится образ мой,
Дух единства сойдёт на нет,
И, когда я срастусь с землёй,
Сохранит полинялый след...

Нерождённый ещё, во тьме,
Что пугает людей живых,
Отыщи, раскопай, разбей
Немоту прежних лет, и стих

Мой... конечно, не прозвучит.
Только свет полустёртых глаз
Без фанфар и помпезных свит
Оживёт на миг... И отдаст

Богу душу в небесный скит.